Патри
Она рисует в стиле экспрессивного абстракционизма,
Или абстрактного импрессионизма….
Она ещё молода, ей уже тридцать,
она так и не поняла, кто она,
и по правде сказать — есть ли вообще Она.
Она пишет хроники своей жизни,
Эксклюзивно наполненные цветами,
Люди, не знающие её, говорят,
Что «могло быть и с нами».
А она просто рисует, что было, и чего уже нет,
Как минуты «здесь и сейчас» портрет.
Она очень верит, что нет цинизма,
Весьма далека от дотошного реализма,
И когда сталкивается с тётями в паспортном столе, — Улыбаясь всё шепчет: «не здесь, и не так,
И конечно хамят не мне.»
Она ищет мох на старинных храмах,
Как Венерин волос у подножиях и в ашрамах
Ищут Бога вне, не в себе,
А в каких-то знаках и в посланиях на огне,
Как будто спасаются от нутра своего во мгле.
Он проходит мимо, касается рукавом,
Она тёплым плечом притрагивается,
Уходя замечая его взглядом пас,
Она молча шепчет «не здесь, не сейчас»,
А он молча думает «будет отказ».
Они так и блуждают по рамкам её картин,
Он всё так же не смел, и как правило, — нелюдим,
А она каждый час, пишет картину
О том, что могло быть сейчас,
И вдыхает запах его волос, и стрекоз, что летят на запад,
Не на восток, не на юг, а туда, где её только ждут,
Где поклоны бывают лишь цвету сакуры и волос,
Где так знойно растёт абрикос,
И где Он говорит «Привет»,
А не «просто прости» и «нет».
