Anshe
Не под кофе медленно, редко по воскресеньям,
нет- четыре вдоха без выдоха дерзко, — и впору в люлю,
в онемение, в пропасть, в шепот:” тебя люблю я,
сон мой, грабитель неуловимый больного времени,
разорви изнутри эти стены часов песочных.'"
Пусть осколки с песком вперемешку меня накроют,
с головою засыплют, спрячут, и не отроют,
ото дня до глазастого одиночества первой ночи,
чтоб не слышала, как коты- босиком по крыше,
по-кошачьи ревут, сожалея, луне в жилетку,
и не видеть, как свет ее залетает в окно из москитной сетки
дымкою молока парного, которое ненавижу.
Я оставлю НАС не на память- на боль, на фразы,
На (у каждого разную, и по-своему злую) правду.
Многослойный тулуп из кожи мне не по нраву…
А пока мне уснуть и проснуться бы послеза… за
Столбами Мелькарта, в ненаших столетьях, или
где-то там, где “ийцы” нещадно стреляют в “ийцев”…
Где-нибудь, черт возьми, где воздух, свет, и чужие лица,
но не там, где так глупо и странно недолюбили.
