На кусочки

Anshe Не под кофе медленно, редко по воскресеньям, нет- четыре вдоха без выдоха дерзко, - и впору в люлю, в онемение, в пропасть, в шепот:” тебя люблю я, сон мой, грабитель неуловимый больного времени, разорви изнутри эти стены часов песочных.'" Пусть осколки с песком вперемешку меня накроют, с головою засыплют, спрячут, и не отроют, ото дня до глазастого одиночества первой ночи, чтоб не слышала, как коты- босиком по крыше, по-кошачьи ревут, сожалея, луне в жилетку, и не видеть, как свет ее залетает в окно из москитной сетки дымкою молока парного, которое ненавижу. Я оставлю НАС не на память- на боль, на фразы, На (у каждого разную, и по-своему злую) правду. Многослойный тулуп из кожи мне не по нраву… А пока мне уснуть и проснуться бы послеза… за Столбами Мелькарта, в ненаших столетьях, или где-то там, где “ийцы” нещадно стреляют в “ийцев”… Где-нибудь, черт возьми, где воздух, свет, и чужие лица, но не там, где так глупо и странно недолюбили.