Патри
Самые красивые вещи случаются с тобой в детстве.
Ты ходишь босиком по траве, по этим морщинкам времени,
Ты дышишь не пеплом, а только смеёшься над семенем,
Посеянным как-то неверно
с точки зрения мудрости бабушки.
Ты молча, упорно взбираешься на холм в слепом любопытстве,
Что же там за холмом? Что, равнина, и всё? От чего защищали-то?
Все мозги прожужжали о том, как всё дико и страшно там,
А оказываешься на нём –
всё неверно и как-то неправильно.
Все красивые люди встречаются тебе в детстве.
Они молча следят за твоим истерическим криком о бремени,
Ты такой весь упорный в потере своей и недоумении,
Что хоть только под ласку щеку подставляй,
не последняя ведь осталась-то.
Они смотрят, как ты заливаешься болью весь ангельской,
Вся твоя беспробудная боль о вселенной и мире на всей земле!
Они молча пытаются оградить тебя от неверия,
Потому как вдруг ты проснешься –
вот тут и конец тебе.
Все безумные мысли проносятся у тебя в детстве.
Ты придумываешь, как кукол создал самый любящий Бог,
Ты играешь и дергаешь ими так, чтобы он им помог,
А они, почему-то, всё лезут за новой игрушкой,
да выбирают наряд, тот что впрок.
Ты готовишь им кушать, плетешь им шарфы, поучаешь их,
Кем-то вроде как посланным ты становишься вдруг для них.
А они, хохоча, там тебя обсуждают и глумятся вполголоса под табак.
Вот ты взрослый. Все куклы летят прямо в яму.
Где посеяно семя. В мусорный бак.
