В детстве

Патри Самые красивые вещи случаются с тобой в детстве. Ты ходишь босиком по траве, по этим морщинкам времени, Ты дышишь не пеплом, а только смеёшься над семенем, Посеянным как-то неверно с точки зрения мудрости бабушки. Ты молча, упорно взбираешься на холм в слепом любопытстве, Что же там за холмом? Что, равнина, и всё? От чего защищали-то? Все мозги прожужжали о том, как всё дико и страшно там, А оказываешься на нём – всё неверно и как-то неправильно. Все красивые люди встречаются тебе в детстве. Они молча следят за твоим истерическим криком о бремени, Ты такой весь упорный в потере своей и недоумении, Что хоть только под ласку щеку подставляй, не последняя ведь осталась-то. Они смотрят, как ты заливаешься болью весь ангельской, Вся твоя беспробудная боль о вселенной и мире на всей земле! Они молча пытаются оградить тебя от неверия, Потому как вдруг ты проснешься – вот тут и конец тебе. Все безумные мысли проносятся у тебя в детстве. Ты придумываешь, как кукол создал самый любящий Бог, Ты играешь и дергаешь ими так, чтобы он им помог, А они, почему-то, всё лезут за новой игрушкой, да выбирают наряд, тот что впрок. Ты готовишь им кушать, плетешь им шарфы, поучаешь их, Кем-то вроде как посланным ты становишься вдруг для них. А они, хохоча, там тебя обсуждают и глумятся вполголоса под табак. Вот ты взрослый. Все куклы летят прямо в яму. Где посеяно семя. В мусорный бак.