В детстве

Патри



Самые красивые вещи случаются с тобой в детстве.

Ты ходишь босиком по траве, по этим морщинкам времени,

Ты дышишь не пеплом, а только смеёшься над семенем,

Посеянным как-то неверно

с точки зрения мудрости бабушки.

Ты молча, упорно взбираешься на холм в слепом любопытстве,

Что же там за холмом? Что, равнина, и всё? От чего защищали-то?

Все мозги прожужжали о том, как всё дико и страшно там,

А оказываешься на нём –

всё неверно и как-то неправильно.

Все красивые люди встречаются тебе в детстве.

Они молча следят за твоим истерическим криком о бремени,

Ты такой весь упорный в потере своей и недоумении,

Что хоть только под ласку щеку подставляй,

не последняя ведь осталась-то.

Они смотрят, как ты заливаешься болью весь ангельской,

Вся твоя беспробудная боль о вселенной и мире на всей земле!

Они молча пытаются оградить тебя от неверия,

Потому как вдруг ты проснешься –

вот тут и конец тебе.

Все безумные мысли проносятся у тебя в детстве.

Ты придумываешь, как кукол создал самый любящий Бог,

Ты играешь и дергаешь ими так, чтобы он им помог,

А они, почему-то, всё лезут за новой игрушкой,

да выбирают наряд, тот что впрок.

Ты готовишь им кушать, плетешь им шарфы, поучаешь их,

Кем-то вроде как посланным ты становишься вдруг для них.

А они, хохоча, там тебя обсуждают и глумятся вполголоса под табак.

Вот ты взрослый. Все куклы летят прямо в яму.

Где посеяно семя. В мусорный бак.