Как слаб мой плот в пути к его фрегату

Anshe Как слаб мой плот в пути к его фрегату, как слаб мой слог среди акул пера. На шканце флагман сядет и закурит, уставший от потерь, боев, и схваток. И вспомнит как он молод был когда-то, талантлив и силен в литературе, и даже был в поэзии горазд. Какого ж он поплыл на эти войны? Но в подчиненье флот, он горд и смел! Ответственность за проигрыш сутулит, но в целом он победами довольный. И не в сравненье маленькая боль, но заражены моря слюной акульей, а пресноводье - не его удел. Пока он курит, дым съедают волны, мой плот не сдался, был в награду штиль. Я по штормтрапу забираюсь шатко, немного неуверенно, безмолвно, но не как прежде слабо и безвольно. Не для того чтоб было горько-сладко, А чтоб забрать из пальцев жгучий фильтр. Мой флагман недоволен этой встречей, Меня привык он видеть на земле Своей и не своей военнопленной, Развязывать веревки на предплечьях, Не оголять при мне свои увечья, Ведь баба - зло, не то, что на военном, Но и на повседневном корабле.