Медь

Тим Скоренко Юле Кружатся по ветру золочёные листья, Небо столичное опостылело вовсе. Я — не художник, мне перо — ближе кисти, Вот и приходится мне описывать осень. Осень на севере, на югах — и подавно, Золото плавится и становится медью. Мимо проносятся Катерины и Анны, Сельские пышечки и московские леди. Медь превращается в провода и монеты, Медь наполняется электрическим током, Медь растекается по столбам и куплетам, Рвётся из города в провинциальность востока. Мимо проносятся километры дороги, Речки невзрачные, невысокие горы, Все эти мелочи, и, в конечном итоге, Медь из провинции возвращается в город. Трогаю пальцами телефонную трубку, Мучаясь в поисках подходящего слова. Я на вокзале, я заплатил за маршрутку, Чтобы отправиться на восток к Могилёву. Сколько бы ни было в этой жизни трагедий, Как ни менялись бы разноцветные лица, Золото кончилось, и пришло время меди, Время, в которое повезло нам родиться. Время рассыплется, и на Невском проспекте, Губы закусывая до пурпурной крови, Я обнаружу вдруг, что молчит моё сердце, Сердце, которое я забыл в Могилёве. Стань же мне центром на этой бурной планете, Стань адвокатом в суде последних вершизн. Платина кончится, и придёт время меди, Время, которое мы потратим на жизнь. Your text to link...