По себе

Патри



Без прошлых мыслей, иллюзий,

тревог и мечтаний сомнительных,

снов, акварели,

когда ты рисуешь кистью

и мастихином и хной и верой, и маслом.

Акварель слишком мокра и скользка

для жестких порывов мазка.

Когда ты стоишь под Луной

и молишься.

О любви. О счастье.

Свободе.

Какой вздор!

Великие художники сказали бы,

что это полнейший позор, и явно дурной тон.

Простите меня, великие,

Исправлюсь, трезветь сердцем начну,

Вычешу кисти, мастихин подточу, адреналин подправлю.

И не будет в моём зеркале больше лика

из ряда святых. Просто свет. И никого там нет.

Приняла. Умостилась.

Поехав трамваем номер шесть в пустоту.

Не паникую, не жду.

Мне совсем ни к чему

Ничего, никого, насовсем.

Мне никак.

И я рада, что стало не по себе.

Больше – так,

Чем смотреть на себя через кисть,

Которая пахнет дохлой лисой.

А не мной.

Я в лесу лучше.

С хвоей и мятной росой. По себе.