По себе

Патри Без прошлых мыслей, иллюзий, тревог и мечтаний сомнительных, снов, акварели, когда ты рисуешь кистью и мастихином и хной и верой, и маслом. Акварель слишком мокра и скользка для жестких порывов мазка. Когда ты стоишь под Луной и молишься. О любви. О счастье. Свободе. Какой вздор! Великие художники сказали бы, что это полнейший позор, и явно дурной тон. Простите меня, великие, Исправлюсь, трезветь сердцем начну, Вычешу кисти, мастихин подточу, адреналин подправлю. И не будет в моём зеркале больше лика из ряда святых. Просто свет. И никого там нет. Приняла. Умостилась. Поехав трамваем номер шесть в пустоту. Не паникую, не жду. Мне совсем ни к чему Ничего, никого, насовсем. Мне никак. И я рада, что стало не по себе. Больше – так, Чем смотреть на себя через кисть, Которая пахнет дохлой лисой. А не мной. Я в лесу лучше. С хвоей и мятной росой. По себе.