por mí mismo

< Patri

Sin pasado pensamientos, ilusiones,
ansiedades y sueños de duda,
sueños, acuarela,
Cuando se pinta con un pincel
y un cuchillo de paleta y henna y la fe, y el aceite.
Acuarela demasiado húmedo y resbaladizo
ráfagas duras frotis.
Cuando se pone de pie bajo la luna
y orar.
Sobre el amor. Acerca de la felicidad.
La libertad.
Qué disparate!
Los grandes artistas dirían,
se trata de una completa desgracia, y es claramente un mal sabor.
Perdóname, grande,
corazón sobria fijo empezar,
Me peine a cabo el pincel, espátula, triturado, adrenalina retoques.
Y ya no hay un espejo en la cara
de un número de santos. Sólo la luz. Y no es que no lo es.
Señalado. Umostilas.
Después de haber viajado por el tranvía número seis en el vacío.
No se asuste, no espere.
Absolutamente ninguna parte
Nada, nadie, para siempre.
Hice.
Y me alegro de que no era yo mismo.
Más - por lo que,
Cómo mirarse a sí mismos a través del pincel,
Que huele como un zorro muerto.
Pero yo no.
Estoy en el bosque mejor.
Con agujas y el rocío de menta. Por mí mismo.