ПИТЕРУ

Тим Скоренко Я вернуться хочу, как покойный поэт, в этот город, Полный каменных тайн и пропахший историей так, Что никто не посмеет сказать: триста лет — слишком молод, Чтобы ровно сыграть многонотный причудливый такт. Я родился не здесь. Ну и Бог с ним — не всем же рождаться Между тёмных подёрнутых сном Грибоедовских рек В этом бьющем ключом удивительном сердце на пальцах Необъятной страны. Неужели воздвиг человек Золотистые шпили и стены чахоточных тюрем, Многоглавье дворцов и железные краны портов, Подчинённые собственной дикой, нелепой структуре И покрытые облачным серо-дождливым пальто… К желтокаменным сфинксам ведут Ариаднины нити, Все дороги из Рима и пыль от брабантских манжет: Петербург на ладони построил великий строитель, Петербург на прощанье воспел запрещённый поэт. Обещаю: вернусь. Не сегодня. Не завтра. Нескоро. Но бросаю частичку души, как монету, в фонтан, Потому что люблю, безудержно люблю этот город И хочу там уйти. Потому что родился не там. Your text to link...