PETER Bashny.Net

Tim Скоренко



Yo quiero volver, como el fallecido poeta, en esta ciudad,
Completa piedra de los misterios y пропахший historia así,
Lo que nadie se atreve a decir: trescientos años — demasiado joven
Para jugar exactamente многонотный peculiar ritmo.

Yo no nací aquí. Bueno, y dios está con él — no todos de la misma nacer
Entre los oscuros подернутых sueño Грибоедовских de los ríos
En este бьющем la clave maravillosa corazón en los dedos
Un vasto país. ¿Ha erigido personas

Las torres y las paredes чахоточных de las cárceles,
Многоглавье de los palacios y de hierro, grúas de puerto,
Esclavos de su propia naturaleza, la estructura ridícula
Y con la nube gris lluvioso abrigo...

A желтокаменным сфинксам llevan Ариаднины hilo,
Todos los caminos de roma y el polvo de la брабантских de los puños:
Petersburgo en la palma de la mano construyó un gran constructor,
Petersburgo en la despedida cantó prohibido el poeta.

Prometo que volveré. No hoy. No mañana. En confirmarse.
Pero renunciar a un ápice del alma, como una moneda en la fuente,
Porque me encanta, rampante encanta esta ciudad
Y quiero allí a irse. Porque no nació allí.

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