К НЕБУ ПОДНЯВ ГЛАЗА

Инна Яровая



Плечо единственное подкосилось, на землю выпал вчерашний снег… Вставал рассвет, но слабели силы, что нам дарованы были сверх. Ты был уверен, что это счастье… дышать и думать так в унисон – ни от войны, ни от смены власти, ни от ветров, что со всех сторон, мир независим. Он равновесен. И словно Будда необъясним. А хлеб насущен и опыт пресен, а день приходит и иже с ним.

Свобода – с ангелом в поднебесье! Но крылья – перья, а не броня. И, словно бисером, мелким бесом – стихи о бренности бытия. Февраль погодою аномальной… а, впрочем, просто конец зимы. Непромокаем пакетик чайный с иммунитетом от слова «мы».

Химеры – химии… тексты – Богу, но как достали черновики! Ему, пожалуй, милей дорога, а править рукописи не с руки – мозги бы вправить… да жизнь научит, она, ребятки, ваш лучший квест… Ему совсем не нужны попутчики, Ему привычней нести свой крест.

А мы? Летим по своим орбитам, добро бы с ангелом – по частям. И то сильнее, что не убито, что файлом скомканным – к новостям. Весна в зародыше, в спящих почках и в черных дырах озябших душ… Но незнакомец вдруг скажет: «Дочка, как стынут кости от этих стуж». Оно и правда… к лучу протянем мы руки-нити и голоса, сойдем с офорта и, может, станем чуть выше, к небу подняв глаза.