Спи, моя детка.

Патри



Спи, моя детка,

не думай лишь ни о чём.

Ни о том, что роешь паяльником

гнёзда себе невидимые.

что кустарники стали до боли,

до смеха причудливы. И уродливы.

Спи моя детка.

Не думай только о нём.

Ни о ком не думай.

Просто спи, моя детка.

Он совсем о себе не волнуется,

Что уж тут тебе остается?

Защитить его?

Нет защиты против кровей,

Что так плавно, по-доброму,

себя мучать привыкли страдальчески.

Предаем себя, ни в глаз не задумываясь,

и не ценим любовь,

окаймленную странными ласками.

Спи, моя детка.

Ты совсем ему не нужна.

Ну, поплачешь чуток,

года два или три, или вечность глоток,

но зато как сладостна эта тюрьма,

ведь она

не дает тебе вновь распыляться

на гнусные, жалкие зрелища.

Спи, моя детка.

Ты проглотишь печенья кусок рано утром,

вздохнешь с низким тремором,

и почувствуешь, что так ли он был далек, — этот странный мужчина с приятным

и бархатным тенором.

Спи, моя детка.