Турецкий кофе

Июль. Четверг. Турция. Послеобеденая жара. До вахты ещё часов шесть. Я пока свободен и волен.
В кафе прошу принести «Turkish Koffee». Обаятельная турчанка унеслась с моим заказом. Курю пока и жду свой кофе. Тихая улочка – второй перекрёсток от главной дороги. С десяток столов на улице – все под большими зонтами. Вокруг огромные платаны дарят нам свою тень. Неспешные люди вполголоса обсуждают важное им.
Провёз свою прозрачную тележку с пловом пожилой мужчина в феске. Ненавязчиво предложил всем свой товар.
А, вот и мой турецкий кофе! Микрочашечка под крышечкой, малюсенькая сахарница с цукатами, которые в кокосовой стружке. И рядом стакан ледяной воды.

Мне лет 5. Простыл. На ночь мама читает мне сказки Андерсена. Там было: и про волшебный сундук, и про Маленького Мука, и про неизвестную тогда Турцию. А, потом в школе я узнал, что кроме индийского растворимого кофе из жестяных банок, бывает ещё в напёрсточных чашечках кофе, который варят в горячем песке и подают с ледяной водой. Турецкий.
Теперь и моя очередь пришла – познакомиться с густым, пахнущим экватором и Килиманджаро, кофе. И освежить рот ледяной водой. И опять глотнуть тягучий кофейный сок. Затуманить всё хорошим табаком. И расстаться с этой чашкой горьким прощальным поцелуем.

И с ещё одной сбывшейся мечтой.

© RealTor