ЭТО К УТРУ ВЕДЬ ТОЛЬКО

Инна Яровая



Лента пестрит новостями, кофе горчит предутренне… бойких синиц разгоняя, брэнд журавля лелею. Кетгутом злых дождей, швом, что с изнанки, внутренним, наспех скрепив развалины… Любят? А может просто… просто уже жалеют. Эти глаза Христа, как угольки костров, тех, что сжигали мир прошлого, возводя Храм. В нём был расхристан напрочь наш неземной простор, тот, что поднявши ворот, прятался от дождя. Вечная мельница жизнь… Мука в муку размолота, и колесо вращается, сим сокращая путь. Это ведь только кажется, что я звоню без повода – повод дробится, крошится, в каплю стремится ртуть. Только б взглянуть… Но вязну в топях ненужных слов. Ты всем доволен. Cinema. Горы вокруг, река… И мельтешат банальности в платьицах из основ жизни твоей сегодняшней, где за строкой строка пишется повесть новая… Жаль, что за кадром грим, новый костюм Пьеретты, туфельки Д'орсей… Я улыбаюсь ласково, да мы поговорим. Поговорим, конечно. Это к утру ведь только каждому – в свой музей.