Лия Алтухова
Чем больше вопросов - тем меньше ответов.
Ты помнишь, как ты рассмеялся однажды?
Вокруг улыбалось июльское лето,
И лег на крыло самолет мой бумажный.
А мне все казалось, тебя разгадаю,
Найду все ключи в Камбодже иль Бирме.
И страхи твои по глазам прочитаю,
Вот только в стихах ..... путались рифмы.
И мне не писалось, и не было музы,
И скучен так был летний киевский вечер.
И руки твои непомерным мне грузом
Устало и тяжко ложились на плечи.
Потом мне Цейлон под крылом улыбался,
На мне были лишь боливийские серьги.
А ты в азиатских помойках терялся,
Пока мне ланкиец играл легкий регги.
Внезапно в пути меня встретила муза,
И стала родной мне февральская серость.
Мой город наполнился джазом и блюзом.
И мне снова жить и писать захотелось.
И мне с ним отчаянней, резче и чище.
Ему посвящаю поступки и строки,
Я знаю, что люди всю жизнь близких ищут,
Но даже вдвоем могут быть одиноки.
Парит в облаках самолет мой бумажный,
Но ты не звони мне, ведь это не сложно.
Все, кто до него - стало просто неважно,
А после него никого быть не может.
Мне незачем больше скитаться по миру,
Я очень боюсь потерять это чувство,
Пусть завтра начертано белым пунктиром,
Я точно о нем след оставлю в искусстве.
Чем больше вопросов - тем меньше ответов.
Ты помнишь, как ты рассмеялся однажды?
Вокруг улыбалось июльское лето,
И лег на крыло самолет мой бумажный.
А мне все казалось, тебя разгадаю,
Найду все ключи в Камбодже иль Бирме.
И страхи твои по глазам прочитаю,
Вот только в стихах ..... путались рифмы.
И мне не писалось, и не было музы,
И скучен так был летний киевский вечер.
И руки твои непомерным мне грузом
Устало и тяжко ложились на плечи.
Потом мне Цейлон под крылом улыбался,
На мне были лишь боливийские серьги.
А ты в азиатских помойках терялся,
Пока мне ланкиец играл легкий регги.
Внезапно в пути меня встретила муза,
И стала родной мне февральская серость.
Мой город наполнился джазом и блюзом.
И мне снова жить и писать захотелось.
И мне с ним отчаянней, резче и чище.
Ему посвящаю поступки и строки,
Я знаю, что люди всю жизнь близких ищут,
Но даже вдвоем могут быть одиноки.
Парит в облаках самолет мой бумажный,
Но ты не звони мне, ведь это не сложно.
Все, кто до него - стало просто неважно,
А после него никого быть не может.
Мне незачем больше скитаться по миру,
Я очень боюсь потерять это чувство,
Пусть завтра начертано белым пунктиром,
Я точно о нем след оставлю в искусстве.
Не пропустите новые статьи!
Присоединяйтесь к нашему сообществу в Telegram и Facebook