О нем

Лия Алтухова





Чем больше вопросов — тем меньше ответов.
Ты помнишь, как ты рассмеялся однажды?
Вокруг улыбалось июльское лето,
И лег на крыло самолет мой бумажный.

А мне все казалось, тебя разгадаю,
Найду все ключи в Камбодже иль Бирме.
И страхи твои по глазам прочитаю,
Вот только в стихах… путались рифмы.

И мне не писалось, и не было музы,
И скучен так был летний киевский вечер.
И руки твои непомерным мне грузом
Устало и тяжко ложились на плечи.

Потом мне Цейлон под крылом улыбался,
На мне были лишь боливийские серьги.
А ты в азиатских помойках терялся,
Пока мне ланкиец играл легкий регги.

Внезапно в пути меня встретила муза,
И стала родной мне февральская серость.
Мой город наполнился джазом и блюзом.
И мне снова жить и писать захотелось.

И мне с ним отчаянней, резче и чище.
Ему посвящаю поступки и строки,
Я знаю, что люди всю жизнь близких ищут,
Но даже вдвоем могут быть одиноки.

Парит в облаках самолет мой бумажный,
Но ты не звони мне, ведь это не сложно.
Все, кто до него — стало просто неважно,
А после него никого быть не может.

Мне незачем больше скитаться по миру,
Я очень боюсь потерять это чувство,
Пусть завтра начертано белым пунктиром,
Я точно о нем след оставлю в искусстве.
  • 403
  • 04/06/2016


Поделись



Подпишись



Смотрите также