Мимо

Ингурен проиграть можно, играя и в то, чего не хочешь - так почему бы не хлопнуть однажды ночью опостылевшей дверью земных надежд оставляя в храме своих невежд и на старенькой шлюпке уплыть к горизонтам дальних своих одиночеств. почему бы не бросить любимую привычку врать? почему бы не стать тем, чем ты никогда и не мог не быть, и не браться сразу за самые смелые мечты?.. почему бы и нет - но, стоит учесть тот факт, что того, кто делает выбор, - нельзя выбирать.. не роняя ни в чем высоты вечность делит себя на секунды, чтоб себя ими не сосчитать. я прочитаю ответ в твоих глазах уже через миг, или час, а может пять лет, или вечность - неважно, незнание сменяется знанием так мимолетно, что нет побужденья ждать. «смертью» и «рожденьем» условно названы письмена, написанные на несуществующей воде, над бездной, духом, во тьме. я не ищу, не смеюсь и не плачу, вопрошая «ты где» - я знаю тебя. я наблюдаю твои отраженья: «я», «ты», «они» - из тридцати трех букв пауз, запятых и ударений создаются незримые миры параллельные и столь ощутимый ад. они думают, ты их рисуешь любя, они лихо грешат и молят всевышнего - а ты с ними висишь на кресте, забвеньем. здесь нет ничего лишнего незнание зримо сомнение осмысленно все в цель - и все столь же мимо