Кто в доме хозяин

Середина девяностых. Торонто. Зима. Холодно. Русский ресторан. Ну, именуется-то он Русским, а в реале кухня - сборная солянка кухонь бывшего единого и неделимого. С уклоном, правда говоря, все-таки в русскую. Готовят вкусно, а посему народ собирается охотно. Не совсем русские, правда. Его как "свой" облюбовала еврейская мафия, опять-таки из выходцев из Союза. Обычный люд, конечно, тоже присутствует, но все-таки. И признать очень многих присутствующих на предмет клановой принадлежности вполне даже можно. Поскольку эти очень многие при характерном аксессуаре. На золотой цепи в палец толщиной - Звезда Давида. Тоже, ясное дело, золотая. Не все этой красотой щеголяют. Но бойцы - всенепременно. А бойцы - не просто название. Под два метра ростом. Уши-носы ломаные многократно и под самыми неожиданными углами. Милые такие ребята. Почти все при женах - ресторан семейный. И вот один из таких херувимов выходит перекурить на улицу. В футболочке. А на улице курит парнишка. Наш парнишка, учиться приехал. В ресторан заглянул случайно. Боец смотрит на него. Очень плотно. Пареньку становится неуютно, хотя дома и сам вроде занимался боевыми. Но тут понимает - не тот уровень. Повисает нехорошая пауза. И тут из дверей заведения выпархивает стокилограммовая жена бойца. И с порога начинает "вставлять" своему Жорику, что тот, аспид, выскочил раздетым на улицу и может простудиться. У парнишки мысль: "Ну все. Капец бабе. Добазарилась. Сейчас ее по асфальту размажут. Чтоб не опускала при посторонних". И тут происходит необъяснимое. Этот бог войны, это воплощение хоррора, эта груда мышц съеживается, становится в два раза меньше в объеме и дрожащим заискивающим голоском начинает успокаивать свою благоверную. Та не унимается. Тогда он, покорно склонив голову, как собачонка следует за ней в зал, выбросив только начатую сигарету. А вы говорите - это мир мужчин.