Уроки лета Страница 1 из 2

Лето перевалило за половину, и стало неумолимо ближе к осени, чем к весне. Где-то там, в подкорке, маленький прожорливый термит точит мыслью, что все в очередной раз «потеряно», дороги не пройдены, рассветы не встречены, отпуска не было и не предвидится, и морем пахнет только тюбик с кремом для загара – я держу его открытым на столе, и это примиряет меня с июлем.





По вечерам на пробежке я слышу, как от реки тянет землей и сыростью, с каждым днем – все ощутимее. Зелень нашего двора приобретает глубокий глухой оттенок – так выглядит усталость и зрелость. Жильцы начинают парковать машины подальше от распустившей девичьи косы яблони, и кто-то сердобольный вешает на подъезд объявление, написанное размашистым почерком ответственного и небезразличного пенсионера: «Дерево аварийное, обвалиться может в любой момент, ходите осторожно, не ставьте автомобили!» К вечеру на белых полях листка появляются цветы, сердечки, мальчик с девочкой, держащиеся за руки, и кривая надпись «love» фиолетовым фломастером:  как протест против всех аварийных деревьев мира, как напоминание о главном каждому, кто войдет.







Окна в доме практически постоянно держатся нараспашку – чтобы теплый ветер мог свободно приносить пыль и местные новости: вот близится гроза, вот зацвел жасмин, вот упало яблоко, а вот кто-то второй день варит вишневое варенье – наверняка снимает горячую сладкую пенку и ест, запивая холодным молоком.





На Комаровке счастье сейчас продается по три копейки. У седого, стриженого ежиком мужчины беру молодую свеклу, и он бережно укладывает мне ее в пакет вместе с роскошной ботвой, бесплатно забрасывая туда же пучок петрушки. Спрашиваю: «Как думаете, хороший холодник получится?» – «У вас – восхитительный».

Какое редкое сегодня, какое благородное занятие – верить в кого-то больше, чем тот в себя.





…На выходных уезжаем из города сплавляться по Ислочи на байдарках. Лежим на траве под жирными звездами, слушаем воду, говорим о важном – и вдруг на соседней стоянке начинают звучать индийские мантры, и летят куда-то в черное небо, и эхо от них наверняка выпадает на утро росой.

Ты замираешь, прислушиваешься, чувствуешь, как бегут от такой красоты момента мурашки по коже, как они поскальзываются и с гоготом падают куда-то вниз, туда, в пятки, куда ушла душа, как уходят из города вместе с бродячим цирком, раздав долги и распродав нехитрое барахло.



  • 214
  • 19/09/2016


Поделись



Подпишись



Смотрите также

Новое