Эх )))

Здорово, сынок!

Ишь какой вымахал — и не узнать тебя теперь. Я-то последний раз рожицу твою тупенькую годков с пять назад созерцал — матёро видать учился в экономическом своем.
Занятой, да. Менеджер, говоришь? Я в твои тоже прорабом работал. А хули — те же таски-хуяски, пати, значит, корпоративные на завалинке, танцы в сельском клубе.
Подчиненные ни уха, ни в зуб ногой. Чего-чего? Краски сгущаю? Позитивнее, тебе, значит, надо… Словечек модных нахватался. Нам-то нельзя было, только Каас эту вот про ламур слушали да пэтэушниц под нее тискали, а у вас уже ламур-гламур этот куда не чихни.
Гэ-ламур. Гэ-кью, понимаешь. Гэ — оно и есть «гэ». Гвиртуальность.

В твоем съежившемся от текилы умишке на оставшемся от мозжечка месте до сих пор реет светлый дух наш коммунистический. Согревает.
Ведь учили с детства, что зла нет, все будет хорошо, а лучшее достижение науки — газировка в автомате за три копейки. Не гонка вооружений, а дружба народов. Не работа-семья-быт-рутина-тяни-лямку-сука-а-то-подохнешь, а «солнечный круг, небо вокруг». Так и на всю жизнь. Журнальчики читал в школе под партой, да?
Да не бреши, дурень, все читали, хули уж тут. Думал, вот вырасту — так трахаться сразу начну. Любовью, понимаешь, заниматься. Единением физически-духовным. А оказалось — не то, что на Алису Селезневу в душе дрочить.
Поллитра за пятерку да гондоны «Эротика» за пол-рубля, да? Диспансер любишь? Молодец. Как у вас там пишут — стакан портвейна и «куда суешь, салага»? А сейчас — так вообще. Если в клубане после работы не отсосут — так вообще неебаным спать завалишься. Домой-то мертвым с работы приходишь, какая ж жена тебя такого полюбит?

А работа-то! Любимое дело, говоришь? Всю жизнь мечтал, ага. Мэ-нэдж-мент.
Любой мент то же самое делает: начальству лижет, остальных — ебет. Не так, что ли? Да ты ж книжки даже умные читать перестал давно не потому совсем, что, мол, времени нет или, там, пользы никакой, понимаешь, все тупые слишком, общаться не с кем.
Да потому, что дураками вам обоим положено: им — похуже, чтоб только руку к козырьку да слюни ронять, а тебе — поумнее чуток, чтоб еще «так точно, будет сделано, товарищ майор» говорить.

Вот и стучится осколочек твой комсомольский, взывает. Не хочу, говорит, хуйни всякой, а в Рио хочу да в штанах белых. И чтоб ни черного, ни серого.
Хочу, чтоб все как в сказке моей детской было — улыбаются все, охотники волков стреляют, заяц морковку грызет да на карусели рассекает. Позитивненько так.
Чтоб не о гондонах-свечках-полотенцах-душе-коленках-блять-натертых-да-простыни-грязной — а тему ебли возвышенно эдак раскрыть. И чтоб не кефир по утрам, а в баре с друзьями, да повеселее.
И чтоб не пулю в лоб за долги, а игра уж больно интересная. И жмуришься отчаянно, до боли в бровях, до дрожи в позвоночнике — внутрь! внутрь! наружу ни за что не выгляну!.. да все духом святым вместо хлеба.

Ладно, родимый. Не плачь. На, лучше, держи. Давай… за встречу.



fiorine