МАДАМ ДЕ

Инна Яровая Ворвался ливень в конец июня… терзает белый подоконник. А Вы, конечно, никак не Бунин, всего-то только его поклонник. К обеду – рано, а к чаю – поздно, экспресс не скоро, скорее, ночью… О, Вы сегодня такой серьёзный, а я привыкла к Вам – между строчек. Желтеет пресса, листая время, бумажный гений теряет внятность. Вы говорите, что я не с теми, что я не в теме. О, как занятно! Что мне сигналят… Да бросьте, сударь! – я вечно с Вами, куда же в ливень… Ещё минуту я здесь побуду. А Вы… да что ж Вы такой наивный! Та наша встреча… да, не случайна, но дождь все глушит, слова глотая. Отплыл от пирса чужой «Титаник», и только чаек – родная стая. Наш мир разводит войну и судьбы. «Мадам, поймите, такая жалость…» Всего-то ливень, мы позабудем, как сердце в точку однажды сжалось.