МАДАМ ДЕ

Инна Яровая



Ворвался ливень в конец июня… терзает белый подоконник.
А Вы, конечно, никак не Бунин, всего-то только его поклонник.
К обеду – рано, а к чаю – поздно, экспресс не скоро, скорее, ночью…
О, Вы сегодня такой серьёзный, а я привыкла к Вам – между строчек.
Желтеет пресса, листая время, бумажный гений теряет внятность.
Вы говорите, что я не с теми, что я не в теме.
О, как занятно!
Что мне сигналят… Да бросьте, сударь! –
я вечно с Вами, куда же в ливень…
Ещё минуту я здесь побуду. А Вы… да что ж Вы такой наивный!
Та наша встреча… да, не случайна, но дождь все глушит, слова глотая.
Отплыл от пирса чужой «Титаник», и только чаек – родная стая.
Наш мир разводит войну и судьбы.
«Мадам, поймите, такая жалость…»
Всего-то ливень, мы позабудем,
как сердце в точку однажды сжалось.