Кизил

Патри



Вот стол. И стул. И килограмм кизила гретого.

Вернее он проварен для варенья. Спешно, с сахаром.

Ты вновь сутулишься, а я так и стою, одетая,

У стен, которые меня так обнимают нежно лапами.

Попробуй молча и не говори минуты три,

За три минуты я почувствую твой запах и рецепторы.

Мы ничего не сделали того, чего б смогли.

Но и не почувствовали мы себя вновь виноватыми.

Что выбрать нам? – да ты ответил сам.

Кизил – он кислый, сколько б сахара в нем не было.

А там – варенье из айвы и Хармс.

Куда пойти? Ведь полностью раздеты мы.