Скрипичная смерть

Миша Костров



Я, конечно, хотел бы на вас в тайне рассчитывать.

Изредка, когда вы не топчете других континентов пыль.

По ладоням ваше прошлое ревностно считывать,

Легкомысленный треп, вопреки всему, принимать за быль.

Что вам стоит, во всех минут ваших недоступных тысячах,

Выделить мне хотя бы несчастных двенадцать-двадцать?

Извольте выслушать, иначе вынужден буду высечь,

За то что смеете над блаженым издеваться!

Я знаю, что сердце ваше стучит под груди кирасой,

Лишь до того, как увидите в окне напротив, за тюли ниткой,

Мальчика, со скрипкой Альбани Маттиаса,

Сдирающего с болью подушечки об Альфреда Шнитке.

Не уверен, что это он — скорее его музыки неслыханная беспечность — Что-то о свободе от того, чем вы никак не можете утолиться,

Неожиданных поворотов, замираний и бросков в секунд вечность,

С которой вы до смерти не можете примириться.

Ваше сердце стоит, кровь густеет в жилах, затуманен мозг,

Вы словно кролик, застывший у входа в удава мост.

В этот момент, вы похожи на прекрасную от искусства смерть.

Я хотел бы на вас рассчитывать, ну хоть просто сметь.