Lo que las autoridades van a tratar conmigo?

María Serafimovna comenzó a reunirse en la mañana.
Cuartos de puta: verter en un vaso, poner en el banquillo.
Cuartos de pan negro: cortar un pedazo y cubierta de vidrio
. Bata: barrer, y lo puso en un rincón de la valla, es sentarse, pensar Sergunko
. Así hacía cada año, desde hace veinte años. Y antes de eso -. Cinco y siete veces al año, hasta que las fuerzas eran más, pero Basilio estaba vivo

Las flores que habían comprado en la salida del metro. Las flores no no fueran suficientes, la de la Trinidad. Pero en la Trinidad ella no fue, no le gustaba la multitud se convierte en un servicio de autobús gratuito hasta el cementerio de la ciudad, cerca de un enorme, lágrimas borrachos y el mismo, la risa de los niños. Fui cuando sabía exactamente primavera llegó, Seryozhenka esperando en su cumpleaños, y no hace daño a nadie.

María Serafimovna sentó en el autobús. En la última parada de un antiguo cementerio del pueblo para ir era sólo quince minutos. Durante la conducción, es, al igual que de vez en autobús, y después, mientras caminaba, recordó que trajeron de vuelta en 1982, un gran ataúd. Abrir no está permitido. El comisario dijo enterrado con honores como un héroe de la guerra de liberación. Sólo pidió que no invitar a cualquier persona, y sobre todo de no propagar el funeral. [Siguiente]

Albahaca, por supuesto, más silencioso. Desde el funeral, y la verdad es que no había ningún problema. Incluso su cementerio del pueblo, la primera vez que se trataba de tres soldados dispararon al aire desde su arma tres veces. Uno de ellos, más viejo, todavía, no dude, luego me fui a la albahaca, recogió sus dos botellas de vodka. Otros dos, orejas caídas, seguidas de los ancianos, como los perritos sin secándose las lágrimas.

Ciudad de avanzar, y todo el pueblo el año que viene asignado apartamento. El pueblo fue demolido y el cementerio en el borde izquierdo del barranco. Pero el viaje fue muy lejos. Y sin Basilio empezó a ir sólo una vez al año, en Serёzhenkin cumpleaños.

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En un buen día, Boris y su esposa decidieron ver cómo construir su futuro hogar. Fue el último en la ciudad, cerca del bosque, pero ya le gustaba. Allí, en un apartamento de dos dormitorios que van a vivir con su hijo. Tal vez con el tiempo, y con mis nietos.

Pasando la estación de metro de final, Boris desarrolló su visión periférica, vi a un hombre mayor de pie en la acera de un hombre en cuclillas, al parecer, no fueron capaces de entrar en que dejar de fumar, autobús repleto. Algo en su figura inclinada Boris bruscamente girar y frenar cerca del hombre le preguntó a su esposa para abrir la ventana.
 - Padre, ¿Dónde ir? - Preguntó
. El hombre vacilante trasladó hasta el coche, estaba claro para él que no estaba acostumbrado a los coches de conducción.
 - ¿Yo? - Incluso mostró la mano libre el dedo (en otro que tenía la bolsa holschёvaya con sobresale vodka cuello, y extraño, con los jefes de las primeras margaritas primavera)
.  - Bueno, sí, - donde vayas
?  - He hasta que el extremo del bus - un hombre dijo una vez de estilo rústico, a la vez que señala y que mira en la distancia
.  - Así que nos sentamos, estábamos en la dirección equivocada, - dijo Boris, aunque su esposa e hizo una mueca de desconcierto
.
Mirando por el espejo retrovisor, Boris ha determinado que un hombre no es demasiado viejo, de unos cincuenta años.
 -. Y exactamente a dónde va, dijo Boris, cuando comenzaron a conducir hasta la terminal de autobuses
 - Sí al cementerio para visitar a hijo - el hombre dijo en voz baja
. Boris zumbido en los oídos. Así es como el joven hijo murió este hombre?
 - ¿Cómo es eso? - En voz baja, o Le pregunté si pensaba. Pero el hombre oyó.

 - Eso es lo que sigo pensando: ¿Cómo es eso? Se llevaron a su hijo, tomada quién sabe dónde, y por qué, que trajeron en un ataúd, aunque no se les permite ver, incluso amigos no se les permitió llamar, incluso la inscripción en la tumba no está permitido. Tiro con ametralladoras tres veces prometió pagar extra para sus pensiones.

Boris no podía conducir un coche, frenó bruscamente. Recordó, recordaba de ballestas en el ejército, sobre la muerte de la guardia. Pero por lo general, en tales casos, no honorable enterrado. Una voz temblorosa, la deglución, preguntó:
 - ¿Y dónde ... traído a su hijo
?  - Dicen - no decir, como, fuera de Afganistán
.
Unos minutos más tarde, el país, llegaron a la cima del camino, y el hombre fueron. Metió la mano en el bolsillo, Boris y su esposa agitaban sus manos en silencio.
El hombre asintió con la cabeza, los labios agrietados, y bajó la pendiente para vidnevshimsya Abedules desvencijadas y cruces.
Fuerzas para llevar a cabo el Padre en la tumba del Hijo no era.
Boris y su esposa fueron a ver los primeros pisos de sus futuros hogares. Viviendas con su pequeño hijo.

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En un par de kilómetros a pie desde su casa, o un desvío en el pavimento cinco kilometros, se extiende una cadena de pequeños lagos. Se preocupaba por la administración de acuerdo diplomático vecinos, y desde el otro lado para ayudar internado de élite local. Estos lago vino un montón de gente viene a nadar y de los lugares, e incluso desde el centro de la ciudad. El agua estaba fría, la primavera, el flujo, limpio, a pesar de la proximidad de la ciudad.

Boris primavera y el verano se fueron de esta manera durante el ejercicio físico, pero con los años se ha convertido cada vez más viajar en coche: en el calor - a nadar, y con buen tiempo y sólo tiene que ir. Y la última vez que se encontró que había un camino recto durante ese largo de la carretera en la que solía ir a pie. Atrás se fue a través de él.

Por su vez uncool abierto una larga valla de hormigón, cerca, obviamente, otra obra de construcción. Al parecer, la construcción y sirvió a la nueva carretera. Antes de que su casa era conseguir nada en absoluto, cuando de pronto, en medio brilló un pedazo de la valla, Boris dijo algo tsarapnuvshee memoria visual.
Se detuvo, se volvió el coche, volvió a cien metros espalda.

Cuando fue allí a pie por última vez, no había valla de hormigón. Hubo un prado bosquecillo con un sendero, perdido en la pendiente. A su alrededor estaban los almacenes semi-abandonado.

Ahora era la valla. En la valla se arrodilló edad, situada junto a la mochila oscura y la bolsa de flores de primavera. Y es extraño: fue bautizada, inclinándose a la alta valla gris
.
Boris se acercó a ella, sin saber todavía qué y cómo preguntar.
 - Eh ... mi abuela, y por qué usted está de pie en la valla - lo más suavemente posible, pero con perplejidad intencional preguntó
. La anciana se levantó muy alegremente, la cara vuelta a Boris. Era evidente que sus ochenta años.

Boris miró a los ojos, asintió:
 - Bienvenido
 - Sí, hola, -. Boris todavía confusa
 - Así, llegué a la tumba de su hijo, y luego puse una valla. Una tumba allí - ella agitó la mano en dirección a la valla. Más de cinco minutos para el final, pero no dejes que no dijo, dicen. Sólo quería algo, hijo cien gramos de vodka para verter, pero dejo flores. Cumpleaños él hoy.

La historia era del tamaño de una mujer, su rostro sereno. Su problema sucedió hace mucho tiempo, y ella vivía con su familiar, como si con la expectativa de reunirse con su hijo.
Boris se dio la vuelta, mirando a su alrededor el lugar para un nuevo recordar las muchas veces que caminaban sobre este previamente un camino rural. Todos los últimos años se ha eliminado de la memoria, y ahora a la superficie: un hombre con flores, dovezenny aquí hace más de treinta años.
"... No se les permite llamar a sus amigos ... desanimado máquina tres veces ...».

 - El hijo muerto? - Preguntó
.  - Así que ahora todo el mundo sabe. Sí, en Afganistán mató. Retirarse que ha pagado por ello, añadió recientemente. Y no se permite la tumba. Aquí. - La mujer bajó la cabeza vuelta hacia el lugar de la cerca, detrás de la cual, se sentía, era la tumba de su hijo
.
Boris llegó a pasar parcela vallada, a trescientos metros de la vieja dama. Se acercó a la puerta. Pasé por la puerta. Debido a que el trailer fue lanzado un guardia de seguridad considerable.
 - ¿Qué quieres? - Su rostro, de color blanquecino y comido por oplyvshee barriles albóndigas y muchos cubos de vodka, expresó nada más que el aburrimiento y el odio hacia el mundo
.
 - Hay una vieja dama quiere ir a la tumba de su hijo, la extraño pagar
.  - ¿Cuál es la anciana? - Él salió y miró a lo largo de la valla. - ... Ah, es eso cierto? Así que le dije a ella, no dijo, no te deja.
 - ¿Qué eres, un animal, o qué? ¿No tienes una madre allí? Ella tiene un hijo muerto en Afganistán, señorita, ¿me oyes? - Boris cambió su enfoque y el tono
.  - Y usted que su dolor no es suficiente? - El chico miró a su alrededor, dio un paso más cerca de Boris. - Así que va a agregar, y ahora mismo
.
Boris retrocedió un par de pasos para el coche, sacó su teléfono, mirando a los ojos de la guardia presionado un par de botones, y trajo su teléfono a la oreja.
Un hombre vaciló, miró el coche, en el teléfono, en persona Boris.
 - Ale, comandante perdiendo el tiempo. Y los nervios. Reduzca el teléfono y en silencio escuchar -. El guardia de seguridad que él levantó las manos en un conciliador y se retiró
 - Bueno
 - Bueno, entonces, no soy una bestia, y tengo una madre. Pero no puedo dejar que ella, no puedo!
 - ¿Por qué
 - Dado que no existen tumbas aquí, yo sé sobre el cementerio, me dijo hace otra mitad del año. La administración, cuando se tomaron el sitio en construcción, vio que sólo había dos tumbas bien cuidados. Estuvimos de acuerdo en alguna manera atraídos en algún lugar, y todo cementerio sryli. Y la tierra fue llevada al vertedero. O verter en un barranco, no sé exactamente ...

Se quedaron en silencio. Boris no sabía qué decir.

 - Y ahora pienso: Bueno, yo estoy viniendo él? ¿Y qué va a pasar? Y si termina aquí, en el sitio? O peor aún, se quejan? Lo que las autoridades van a tratar conmigo?

2012-2014.

© Copyright: Boris Vasiliev 2, 2014
Ilustración: Fotógrafo Alexander Vasilyev
www.proza.ru/2014/08/09/861




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