Феликс Комаров
Нет смерти, есть лишь воскресенье.
Но не вместить сей смысл в уме,
Ведь свет не исчезает с тенью
И не сгорает он в огне.
Сам ум - лишь контур этой тени,
Он разделяет тьму и свет.
Но не постичь сих откровений,
Вопросом не родить ответ.
Мир черно-белый, код двоичный,
Как перекрестие креста.
И не поможет говор птичий,
Когда за небом пустота.
На ней висишь без сожалений,
Ни победив, ни проиграв.
И в полдень исчезают тени,
Меня, как тень, с собой забрав.
Нет смерти, есть лишь воскресенье.
Но не вместить сей смысл в уме,
Ведь свет не исчезает с тенью
И не сгорает он в огне.
Сам ум - лишь контур этой тени,
Он разделяет тьму и свет.
Но не постичь сих откровений,
Вопросом не родить ответ.
Мир черно-белый, код двоичный,
Как перекрестие креста.
И не поможет говор птичий,
Когда за небом пустота.
На ней висишь без сожалений,
Ни победив, ни проиграв.
И в полдень исчезают тени,
Меня, как тень, с собой забрав.
Не пропустите новые статьи!
Присоединяйтесь к нашему сообществу в Telegram и Facebook