ЕЙ С НЕГО - И РОМАН И СЕРИЮ КНИГ...

Anshe Солнце зреет как манго, и льется соком на простыню, пять минут до восьми по субботам ей пахнет кофе. Он чарует над зернами за дверьми, перекрикнув на радио Элвиса: ”Ты вздремни…’’ Он идет к ней… ”О нет, утоми меня, утоми…” “Ты уронишь …” Он ставит на пол, смеется: “не уроню,” нависает над ней… “Подожди, ну минуточку, позвоню…” И рука к телефону… Он целует ей бровь, и ей становится ни до звонков, ни до кофе, ей пофиг… И его тихий смех пробивает ее броню… Телефон там, где кофе дымится- у их обнаженных ног, где небрежно обвит каблук камуфляжной змеей из майки, комом шарф, спиралью блестит поясок от брюк. У нее не закрыт фейсбук, дребезжит сообщеньями ноутбук, но она уже стала нугою под натиском юных рук… На полу сигареты, остывший кофе, беспарный его носок. Он так молод, и сочен, чуть дерзок и невысок. Он сидит, она обнимает спину, в фейсбуке мелькают лайки. Она тянется к сигарете, мурлыча с улыбкой, мол, угадай-ка а чего я сейчас хочу, издавая игривый “чмок”, нежный стон с вопросительной интонацией можно-нет? Бюст не мал и упруг, и налит- отмечает он на ходу… И она чтоб не прятать лик покупает кремы- из дорогих, с коллагеном. Глотает комки, глядя на девочек молодых, понимая, что он даже больше, чем просто стих, ей с него и роман, и серию книг … И рукой прикрывает свет, а второй прикрывает рот, чтобы крик свой свести на нет…. Он целует между бровей, нежно шепчет: ”Ну все пойду…” …И к двери прислоняется лбом, шаг стих… И садится в своем аду на паркет нагая, шепча “больше нет таких…” И течет сюжет…