НЕ В РИФМУ ДУМАЮ О ТЕБЕ

Инна Яровая



Здравствуй, друг… Всё считаешь себя врагом в свете сводок и новостей, пресс-релизов и личных драм? В сюртуке поистрёпанном мистер Долг чертит тростью каракули для соседок и прочих сердечных, нестарых ещё на сегодня дам. Я искала тебя, ты всё ждал. Как банально… а только вот твой пунктир тоньше тонкого на запястье, туманнее молока на оконном лежит кресте… То у Бога за пазухой, то под полой его плаща, mon ami, мы так часто теряем ориентир, замирая пейзажностью без подрамника на изношенном жизнью, пожелтевшем, вчерашнем, истлевшем почти холсте. От иллюзий что остаётся? Всего листва… прошлогодняя. Среди лета – озноб, мелким бесом в коленках трясётся дрожь. А улыбка твоя, сигареты дымок, разговор ни о чем, беспечальные все слова… Антураж. Будет осень, и будет, конечно, дождь… Смоет всё. Но сегодня я почему-то не в рифму снова думаю о тебе.