Победитель получает все

В Полтаве между двумя микрорайонами есть участок дороги без светофоров. Метров семьсот-восемьсот. На этом участочке народ, как правило, слегка разгоняется. Понятное дело, господа, фиксирующие это дело, пасутся там постоянно. Народ мигает, предупреждает, но все равно кого-то постоянно ловят. И вот едет как-то вечерком домой человек. О посте-засаде знает, не первый раз этим путем следует. Но, видать, задумался. Тормозит его такой себе метр с фуражкой. -Что случилось? -Превысили. -Не может быть. -Пожалуйста. Восемьдесят два. Начинается дежурное нытье в духе "товарищ сержант, та там всего-то два километра", на что следует резонный ответ "ну, не два, а двадцать два. понимаешь, все, что до восьмидесяти - ваше, а после, извините - наше". Еще пару минут безрезультатного нытья. Человек уже настраивается на взаиморасчет по месту встречи, как вдруг доблестный страж дороги, все это время не выпускавший радар из рук, вдруг меняется в лице, машет жезлом, и метрах в тридцати от них останавливается "мерин". Сержант, взвесив на руке документы, протягивает их владельцу и выдает: -Ладно, держи. ОН выиграл. У него девяносто восемь.