Эхом в старом колодце звучит: “ Почему?” ...

Anshe Эхом в старом колодце звучит: “ Почему?” Почему эта осень в пути, а уже разбавляет дождем не застывшие краски? И бурбон заменяет абсент на столе… на оттенках листвы, и туман покрывает рассветы последней недели на всех цифровых фотоснимках, и каждый прохожий привык к ежегодной развязке посезонной борьбы… Мы же будем менять гардероб, улыбаться письму, согреваясь от слов, тех, которые вряд ли поймут те, кто их не писал, и не пережил. Будем ли мы вновь играть в мудрецов, достоверно без дублей, на злые вопросы отвечать, и с грустинкой скучать по местам, городам, где мы быть не могли, а хотели бы? Но не доехали не долетели и черт…не дошли. И винить, в отступающем августе, чуть заглянувшую осень, просто глупо… При чем тут туманы, и холод взаймы? …А закат красит в огненно-красный свою бахрому, Не спеша опускает, и прячет узоры за вылитый золотом купол… Время- ежесезонный будильник, властитель погоды, редактор афиш, и оно убегает, когда ты не ценишь, когда ты за ним не следишь… Да… Оно- дирижёр…Но отрезать пути к отступлению было бы глупо, точно так же, как стих начинать с :“ Почему? Почему?...”