В лабиринте себя я мечусь, как безумный

Феликс Комаров В лабиринте себя я мечусь, как безумный. Разбиваю о стены эту хрупкую плоть. Ничего не меняется в мире подлунном, И молчит в этом мраке Господь. Он во тьме, в тишине, все мольбы - только эхо. И по кругу, по кругу ведет лабиринт… От блаженства до боли, от плача до смеха Он на мне, он во мне, смрадный жреческий бинт. Погребен я давно в этой жаркой гробнице, В этой плоти краснеющих венами стен. И на стенах царапаю пальцами лица Всех богов и богинь… Но в ответ - только тлен Расползается, словом себя умножая. Но в ответ - только вой бесконечной мольбы… Где- то веруют в Бога, и ждут урожая, И спокойно несут на погосты гробы. Где- то крестят детей, обнимают любимых, Подымают бокалы с холодным вином, Под мешок подставляют иссохшие спины, А прижмет, называют все это лишь сном. А под ними, над ними витки лабиринта… Но в покое кто слеп? И блажен тот, кто глух, Если пива хорошего пенится пинта, И хозяйка газетой согнала всех мух. Мой удел не таков, я во тьме жажду света… Неизвестен он мне, так куда я бегу? Только кожею чую дыхание ветра, И иначе, увы, не могу.