Alejandro Trofímov: cómo un chico con una guitarra se convirtió en un Richelieu genial

Sabes, hay rostros que se graban en la memoria de una vez y para siempre. Pómulos afilados, casi esculturales. Una mirada penetrante, inquebrantable, de ojos oscuros, que penetra bajo la piel. Una voz en la que extrañamente se mezclan una amenaza helada, una voluntad de acero y un dolor latente, casi insoportable. Así es como recordamos al Cardenal Richelieu de la vieja y buena película de televisión sobre los mosqueteros. Y detrás de esa máscara genial, aterradora y atractiva a la vez, se escondía Alexander Trofimov. Un actor con un destino completamente atípico, quebrantado, pero sorprendentemente luminoso. Un hombre que forjó su enorme talento a partir de una soledad ensordecedora.

Un chico con una guitarra de doce cuerdas

Nació en Moscú a principios de la primavera, el 18 de marzo de 1952. Su familia estaba lo más alejada posible de la bohemia, los focos brillantes y los polvorientos bastidores de los teatros. Su padre, un hombre sencillo y fiable, trabajaba como cerrajero y tornero en la Casa de la Industria de Defensa de la capital. Su madre, cálida y cariñosa, se dedicó por completo a criar a Sasha y a su hermana mayor, Nina. Una infancia normal y comprensible. Cenas en casa, el olor a virutas metálicas de las manos trabajadoras de su padre, tardes tranquilas. Y entonces el mundo familiar simplemente se derrumbó.

A los doce años perdió a su padre. A los quince, a su madre.

Huérfano. Una palabra corta, contundente, que desprende el frío de un piso vacío y la desesperación.

Imagínense a un adolescente en una ciudad enorme. Sin el principal apoyo. ¿Cómo no romperse? ¿Cómo no descarrilar en esa frágil edad en la que todo por dentro protesta y duele? Trofimov encontró su salvación en los sonidos. Tomó una guitarra. No una simple, sino una rebelde, de doce cuerdas. La dominó por sí mismo. Sin escuelas de música sofocantes, sin el aburrido aprendizaje de la notación musical. Tocaba a tientas, intuitivamente, encontrando la armonía donde otros sólo oían caos. Escribía poemas, intentaba componer música. Era su manera personal, muy íntima, de hablar con un mundo que tan injusta y tempranamente le había arrebatado a sus seres más queridos.

En 1968, cediendo a las ansiosas súplicas de sus familiares, abandonó la escuela después del octavo grado. Ingresó en una escuela técnica de construcción de instrumentos electrónicos. Podría parecer que ¿dónde está el arte aquí? Dibujos, esquemas, cables. Una rutina interminable. Pero el escenario ya lo llamaba. Silenciosamente, discretamente, pero implacablemente.

El polvo de los bastidores y la sombra de Vladimir Vysotsky

El camino hacia el escenario no estaba sembrado de rosas. Alexander comenzó desde los cimientos de la vida teatral, con el trabajo pesado. Desde 1969 trabajó como técnico de escena en el club de oficiales de la Academia Militar de las Fuerzas Blindadas con Bandera Roja. Arrastraba pesados decorados, ajustaba la iluminación, respiraba durante horas esa mezcla específica y embriagadora de colofonia y polvo de bastidores. Y absorbía ávidamente. Observaba desde la oscuridad cómo nacía la magia en el cuadrado iluminado del escenario. Cómo las palabras cobraban vida y hacían que el público se quedara boquiabierto.

Y en 1971 ya dirigía un estudio juvenil en Naro-Fominsk, en la fábrica de seda local. Un joven sin formación de director enseñaba a otros. Porque el instinto interno, la empatía y la dura experiencia vital a veces son más importantes que cualquier papel académico.

Sin embargo, se necesitaba un diploma. En 1974, Alexander se graduó en la Escuela Superior de Teatro B. V. Shchukin. Y ante él, joven y talentoso, se presentó la elección: ¿a qué teatro entregaría su vida?

Todo lo decidió una noche. Una obra. Vino a ver "El buen hombre de Sezuán". En el escenario del legendario Taganka, Vladimir Vysotsky destrozaba el alma. No era una obra, era la vida al límite, palpitante, real, sin una pizca de falsedad. Y Trofimov comprendió: tenía que estar aquí. En este teatro loco. Con esta gente que no miente al público.

Su carrera teatral es una profunda inmersión en los abismos de la psique humana. Raskólnikov en "Crimen y castigo" (1979) es un joven atormentado, acorralado por su propia teoría. Gogol en "El cuento de la revisión" (1981). Pimen, y más tarde el Patriarca, en "Boris Godunov" (1988). Pero aparte está Yeshua en "El maestro y Margarita". Un papel que llevó a través de su destino durante exactamente treinta y cinco años. De 1977 a 2012. Piensen en esta cifra. Tres décadas y media saliendo al escenario y recorriendo este Vía Crucis una y otra vez. Esto ya no es sólo actuación. Es un servicio real, una práctica espiritual que requiere una colosal entrega interna y pureza.

El cardenal de hielo y el genio atormentado

El cine le trajo fama en toda la Unión Soviética, y luego en toda Rusia. En 1978, el país se quedó pegado a los televisores: Georgi Yungvald-Khilkevich estrenó "D'Artagnan y los tres mosqueteros". El cardenal Richelieu interpretado por Trofimov se convirtió en una revelación absoluta. ¡El actor tenía sólo 26 años en ese momento! Veintiséis. Y en la pantalla vemos a un estadista maduro, cansado del poder absoluto y de las interminables intrigas palaciegas. Con la mirada pesada y omnisciente de un hombre que hace tiempo que se ha desilusionado de la humanidad. Es una conexión fenomenal y mística con el personaje. Y esa sotana roja le quedaba como si hubiera nacido en el Louvre.

Siempre le atrajeron los papeles complejos, agudamente psicológicos. Los directores comprendieron rápidamente: no se puede encargar a Trofimov que interprete a simplones planos. Tiene demasiada profundidad, demasiadas sombras y matices.

Su Gogol en la genial adaptación de "Almas muertas" de Mijaíl Shveitser (1984) es un nervio al descubierto. Un escritor que se consume en la llama de su propio talento destructivo. ¿Y el compañero de viaje ocasional en el drama "Sonata Kreutzer" (1987) basado en León Tolstói? Sólo unas pocas escenas, un mínimo de palabras, pero qué tensión increíble. Incluso en el cine infantil, interpretando al Capitán Garfio en "Peter Pan" (1987), hizo de su villano un personaje polifacético, infinitamente solitario y casi trágico. En 2014 interpretó brillantemente el papel de Barón en la película "En el fondo" dirigida por Vladimir Kott: una lectura moderna y cruel del clásico de Gorki, donde la maestría de Trofimov brilló con nuevas facetas.

En total, en su filmografía hay más de tres docenas de trabajos. Y ni un solo papel "de relleno", accidental, por un honorario. Siempre aportó a la pantalla su sensación característica de misterio sin resolver.

Una vida sin ajetreo ni falsedad

Hoy, Alexander Alekseevich es Artista del Pueblo de Rusia, título que recibió merecidamente en 2013. Y hace muy poco, el 26 de septiembre de 2024, su pecho fue adornado con la orden "Por méritos en la cultura y el arte". ¿Un justo reconocimiento a muchos años de trabajo honesto? Sin duda.

Pero sinceramente creo que su principal recompensa no son las medallas en cajas de terciopelo ni las distinciones oficiales. Es su continuación en este mundo.

Su hijo, Alexei Trofimov, nacido en otoño de 1988, siguió los pasos de su padre. En 2009 también se graduó en la famosa Shchuka, tras estudiar en el curso de Galina Sazonova. Y desde 2012 trabaja como actor en el Teatro Mossovet. La dinastía continúa, la chispa del talento se transmite de generación en generación. Y Alexander Alekseevich también tiene dos nietos: su alegría, su refugio tranquilo y su esperanza.

¿Saben qué es lo que más admira de él? Trofimov nunca persiguió una popularidad barata y ruidosa. No apareció en escandalosos programas de entrevistas de televisión, no sacudió la ropa sucia para diversión del público, no vendió su vida personal a los tabloides amarillistas por una línea más en las noticias de la mañana. Permaneció fiel a aquel frágil chico con una guitarra de doce cuerdas que hace mucho tiempo, en un piso vacío de Moscú, comprendió una cosa sencilla.

Lo principal es sonar de verdad. No desafinar. Ni en el escenario, ni en la pantalla, ni en la propia vida.

Y, quizás, todos deberíamos aprender de él esta rara, silenciosa, pero absolutamente inflexible fuerza interior. La capacidad de transformar la tragedia personal en luz. En un arte grande, real, que toma de la mano y cura las almas.