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Vigésima primera. La noche. Lunes



© Igor Medvedev

Vigésima primera. La noche. Lunes.
Очертанья de la capital en la bruma.
Compuso un vago
Que es el amor en la tierra.

Y de la pereza o de aburrimiento
Todos creyeron, y viven:
Esperan visitas, tener miedo de la separación
Y de amor de la canción cantan.

Pero, de otro, se abre el misterio,
Y reposará sobre ellos el silencio...
Yo lo encontré por casualidad
Y desde entonces todo como si estuviera enferma.

© Anna Ajmátova

Fuente: /users/1077
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