En quince años, продутый en el viento...

En quince años, продутый en el viento
Los periódicos y los amistosos de opinión,
Pensé: "Laureado, que no soy un genio, —
Estoy en el mismo instante de horror a morir!.."

Sentarse a la mesa, me sentía
Santa безоглядную su valentía,
Y yo maral tinta en el papel,
Como si ganaba en la lucha!

Cuando el destino rompió treinta y siete,
Y брезжило бесславных treinta y ocho,
Me parecía trágica otoño
Me humanos impone a la sombra.

Pero exactamente una citación o собес,
El cristal contra el amarillo de la hoja del otoño,
Y he leído en el impreso: "Tú no eres un genio!" —
Corto las noticias del cielo.

Miré por la ventana — bueno, no bueno,
Para esta hora, para que en este instante la atención
Nada que no se echen a perder el tiempo,
No, en absoluto no перестроился paisaje!

Todo era igual. De un charco en el porche.
Habitual circuito de bote de basura.
Y al lado de la valla, escribió el perro
Con una tímida sonrisa en su rostro.

Todo es tan estúpidamente miraba de hito en hito en la ventana
El familiar de la paloma, importante y жеманный...
Y la vida no ha dejado de ser deseada
El terrible прозренья de mi...

© Leonid filatov 1984

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